una gallina

Era una gallina de domingo. Todavía vivía porque no pasaba de las nueve de la mañana. Parecía calma. Desde el sábado se había encogido en un rincón de la cocina. No miraba a nadie, nadie la miraba a ella. Aun cuando la eligieron, palpando su intimidad con indiferencia, no supieron decir si era gorda o flaca. Nunca se adivinaría en ella un anhelo.

Por eso fue una sorpresa cuando la vieron abrir las alas de vuelo corto, hinchar el pecho y, en dos o tres intentos, alcanzar el muro de la terraza. Todavía vaciló un instante -el tiempo para que la cocinera diera un grito- y en breve estaba en la terraza del vecino, de donde, en otro vuelo desordenado, alcanzó un tejado. Allí quedó como un adorno mal colocado, dudando ora en uno, ora en otro pie. La familia fue llamada con urgencia y consternada vio el almuerzo junto a una chimenea. El dueño de la casa, recordando la doble necesidad de hacer esporádicamente algún deporte y almorzar, vistió radiante un traje de baño y decidió seguir el itinerario de la gallina: con saltos cautelosos alcanzó el tejado donde ésta, vacilante y trémula, escogía con premura otro rumbo. La persecución se tornó más intensa. De tejado en tejado recorrió más de una manzana de la calle. Poca afecta a una lucha más salvaje por la vida, la gallina debía decidir por sí misma los caminos a tomar, sin ningún auxilio de su raza. El muchacho, sin embargo, era un cazador adormecido. Y por ínfima que fuese la presa había sonado para él el grito de conquista.

Sola en el mundo, sin padre ni madre, ella corría, respiraba agitada, muda, concentrada. A veces, en la fuga, sobrevolaba ansiosa un mundo de tejados y mientras el chico trepaba a otros dificultosamente, ella tenía tiempo de recuperarse por un momento. ¡Y entonces parecía tan libre!

Estúpida, tímida y libre. No victoriosa como sería un gallo en fuga. ¿Qué es lo que había en sus vísceras para hacer de ella un ser? La gallina es un ser. Aunque es cierto que no se podría contar con ella para nada. Ni ella misma contaba consigo, de la manera en que el gallo cree en su cresta. Su única ventaja era que había tantas gallinas, que aunque muriera una surgiría en ese mismo instante otra tan igual como si fuese ella misma...

de Clarice Lispector, completo acá.

laissez passer

concurso vox

un poema genial de Beatriz Vignoli

El bar de la estación de Valentín Alsina


Paisaje de desván de cosas inconclusas y ya viejas
arrumbadas sin orden.
La luz dorada de la tarde de verano
lo vuelve bello como una mano muerta.

El andén silencioso sin los trenes.
Tu Citroen estacionado afuera.
Si esto fuera una película francesa
vendríamos huyendo de algo.


Nos sentamos en el bar casi desierto
por donde el tiempo hace veintiséis años que no pasa.
Las paredes son de un verde espeso, como en un óleo
y los espejos parecen aguas estancadas.
En el silencio antiguo, el tiempo se ahonda
y reconozco, en los bananeros iluminados por el sol
al otro lado de las vías de maniobras, un lugar de mi infancia.
La puerta del bar enmarca ese fragmento de otro tiempo
que aquí, al sur de todo, se ha conservado intacto.

Allá está la cortina de tiras de hule
de cuyas estrías guardo un recuerdo táctil.
Aquellas cortinas venían multicolores
y hacían "flap, flap, flap" cuando se las atravesaba
a gran velocidad y baja altura
siendo niños, sin una imagen que cuidar.
Ah, volver a ser así de leves.
Irnos de todo. Irnos de nuestras vidas.
Pagar todas las deudas y vender todo
y venirnos a vivir aquí y ahora,
de vacaciones por toda la eternidad
al presente que es nunca.


Mirás por la ventana como desde un tren.
Quizás estemos realmente huyendo de algo.
Tu cara blanca, dorada por la luz
es absoluta, como en un óleo de Hopper.
Hablar, decir "la luz", decir "Hopper", es arruinarlo todo.
En realidad, no deberíamos decir nada.
Sólo tenemos esto. El sol que cae.
Aquel edificio que lo tapa.


(sacado del blog-gog-magog)

retrato

todo un palo, ya lo ves

Los que nacimos antes de Internet (a.I.), aprendiendo programaciones con la tortuguita de Logo, todavía traemos en nuestro caparazón un sistema de valores que nos resulta anacrónico. Introducimos a presión estos cambios en las categorías convencionales de literatura, aunque es evidente que no encajan. Son piezas de otro rompecabezas que muestra un paisaje antiguo, que se va a modificando de a poco con estos retazos desencajados. Eventualmente, el paisaje será tan irreconocible que habrá que aceptar que ha cambiado y nos iremos entregando a las nuevas tecnologías y a las propuestas de formas del saber que vienen aparejadas con éstas... Por el momento la lógica literaria imperante en Internet sigue siendo la de traslado de un formato a otro. Es cierto que la literatura ha empezado a incluir el fenómeno de Internet y las telecomunicaciones, no sólo a nivel argumental sino incluso a modo de experimentación formal. Pero también es cierto que no se han trastocado las nociones de autoría ni de copyright. La idea de plagio, así como la de originalidad y novedad, continúan circulando, incluso con mayor énfasis que antes, quizás para defenderse de su futura imposibilidad.

pasiones salvajes

"Hay que alucinar, hay que darle al espectador una experiencia de espasmo medular. Yo pienso que debe vivir una experiencia mística, es una visión, el cine es visionario por lo que tiene mucho que ver con la mística".

Entrevista a Bruno Dumont publicada en Ruleta China

the professional

plup fiction

"La idea es sacar la poesía del lugar endogámico y local y distribuirla por lugares a los que de otra forma no tendría acceso salvo a través de Internet. Pero el soporte papel también quiere volver un poco a ese momento de la recepción, del encuentro con el lector y el encanto de ir “olvidándolas” por ahí".

Javiera dixit acá.

poesía navideña

11 de diciembre - 19 hs. CCEBA Florida 943

Presentación del libro resultado del concurso organizado por CCEBA y Editorial Clase Turista.
Participan: Guillermo Piro, los editores y los premiados.
Entrada libre y gratuita
Pueden consultarse los ganadores acá

teleadictos

“Hoy, la televisión es la mayor fuente de entretenimiento. Por eso es importante que haya electricidad en cada pueblo, para que todos vean la televisión hasta altas horas de la noche. Cuando acaben las series, estarán demasiado cansados como para mantener relaciones sexuales y se quedarán dormidos”, dijo Ghulam Nabi Azad, ministro de Sanidad y Familia de India.

sacado del nuevo número del arca.

y claaaaro, escritores eran los de antes...

"Estos jóvenes de clase media, que son los que escriben, los que van a la Facultad de Letras, hoy día ya no tienen ningún problema, la historia se encargó de solucionarles todo", dice Aira acá y agrega "hoy los jóvenes no tienen los problemas que teníamos nosotros".

fragmento de poema

La palabra misterio hay que aplastarla
como se aplasta una pulga,
entre los dos pulgares.

Ricardo Zelarayán

_ Vover al futuro En este dossier nos proponemos analizar la relación entre literatura e Internet, un cambio paradigmático al que parece imposible no sucumbir de algún modo. Ensayos Emmanuel Bogado, Omar Genovese y Mariela Ghenadenik El futuro del libro Charlas debate con Carolina Sborovsky, Damián Ríos, Fernando Pérez Morales, Sonia Budassi, Lucas (Funes) Oliveira y Carlos Gradín. Ciber ping-pongs Ignacio Alcuri (Uruguay), Ronald Flores (Guatemala), Carlos Labbé (Chile), Gustavo López (Argentina), Giovanna Rivero (Bolivia), Santiago Roncagliolo (Perú), Diego Trelles Paz (Perú), Antonio Ungar (Colombia), Ezequiel Zaidenwerg (Argentina) y Slavko Zupcic (Venezuela). Ficciones y chats Carlos Labbé, Alejandro López y Juan Terranova. _ Dossier Tolstoi Participan Susana Cella, Maximiliano Crespi, Laura Estrin, Sofía González Bonorino, Gaston Navarro, Guillermo Saccomanno, Edgardo Scott y Patricia Suárez. _Meter el verso Selección de cuatro poetas contemporáneos: Daniel Perissé, Lucas Soares, Mariana Suozzo y Germán Weissi. _Contate algo Acá te acercamos, para que puedas leer online, relatos de Mariano Abrevaya Dios, Federico Falco, Azucena Galettini, Vanesa Guerra, Martín Rejtman y Hebe Uhart. _El secreto de mi éxito En esta entrevista, Claudia Piñeiro habla como escribe. Veloz, certera, cerca de la vida real. Con naturalidad, habla de literatura y de sus contratiempos cotidianos. Por Laura Galarza. _Combo: Romina Doval Sección exclusiva dedicada a esta escritora que incluye una entrevista, un cuento y un fragmento leído. _Laberintos Témperas sobre láminas litofotográficas, del artista visual Alfredo Londaibere. _¿Qué hay de nuevo? Reseñas de libros editados o re-editados recientemente al alcance de los lectores, los curiosos, los chismosos y los amantes de la crítica literaria.

NO-RETORNABLE www.no-retornable.com.ar

la patota cultural

“En la Argentina yo tengo la sensación de que la derecha se ha adueñado del sentido común”.

Alejandro Dolina x Radar

Javiera cita a Leónidas

"La Argentina —según Alberdi— es un país que no aguanta la verdad. Dice: No hay verdad que valga para los argentinos. No queremos la verdad, la reprimimos, porque hay una gran mentira que crece como una bola de nieve desde 1810. A mí me la vendieron cuando era chico, en el colegio, estaban los buenos, los malos y así estamos. La verdad tiene claroscuros, no es buena o mala, no es folletinesca, es una mezcla; esa mezcla, los argentinos, no la queremos, no, preferimos civilización o barbarie".

karma chameleon

crea estados emocionales en tu mente

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horóscopo de hoy: Acuario

Pronto resolverá algo que creía muy lejano, pero con la ayuda de compañeros. Llega alguien nuevo a su vida que le hará pasar buenos momentos. Hable con sus allegados, no deje que el silencio se adueñe del lugar. Sugerencia: permítase ser usted mismo, no tema mostrar lo que tiene dentro.

leé entre líneas

Cuando dice: “¿Leíste el capítulo 68 de Rayuela?!
Quiere decir: “Tragate la leche, puta”

Salió Cosmo Lit Noviembre

turismo aventura

jorge quien

reportaje de Ricardo Zelarrayan

- Pero la mano de obra es excelente
- No sólo la mano sino la cabeza. Recuerdo cuando los ferrocarriles estaban en mano de los ingleses. Los muchachitos argentinos eran los que hacían toda la diagramación y los ingleses que venían contratados no hacían más que firmar. Mire, cuando vinieron las grandes industrias a Córdoba trajeron todos esos planes de organización, esos organigramas y todas esas habladurías de sociología industrial. A veces los obreros les hacían una huelga o brazos caídos o a desgano. Pero cuando se dedicaban a trabajar, ¡suplían tres veces el tiempo perdido! Porque aquí los obreros piensan. Claro que desde el punto de vista político o desde el punto de vista empresarial esa deserción o languidez en el trabajo repercuten. Pero no en el trabajo en sí. Repercuten en los balances. Eso es lo que los calienta a esos chupasangres. Toda esa gente quiere plata a troche y moche. Y después el capital va a una nación de Europa donde se permite que se junte toda la mugre del capitalismo mundial. Una nación que presume de ser la más limpia, la más atildada, la más pulcra...


sacado de acá.

está hablando del faso

Internet es un incienso es un humo que marea.

al agua pato

Hay gente que se tira a la pileta de cabeza y hay gente que pone primero el dedo del pie y ve qué onda.

violencia rivas

La belleza es un parámetro social.

noche de viernes

El peligro hay que prevenirlo, pero, una vez dentro de él, sólo nos queda despreciarlo

Fénélon en el parlamento de Mentor con Telémaco

todo el día en mi cabeza

Parapapapapapapapapa,
Parapapapapapapapapa,
Paparapaparapapara clack y bum

ayer, casablanca

destiempo

Nuestro entusiasmo alentaba a estos días que corren
entre la multitud de la igualdad de los días.
Nuestra debilidad cifraba en ellos
nuestra última esperanza.
Pensábamos y el tiempo que no tendría precio
se nos iba pasando pobremente
y estos son, pues, los años venideros.

Todo lo íbamos a resolver ahora.
Teníamos la vida por delante.
Lo mejor era no precipitarse.


Enrique Lihn

excusas

Bloqueo laboral.

elemental, mi querido Watson

- ¿A qué hora te vas para allá?
- Primero tendría que encontrar el zapato que me falta... ¿No lo viste?
- Vi un par de medias tiradas.
Dice por decir algo, como si eso fuera una pista.

genitalia

sabiduría del Dr. house

La gente no aprende, la gente no cambia. Pero tu sí. Porque eres un anormal.

el signo de los tiempos

Nuestra época, sin duda alguna, prefiere la imágen a la cosa, la copia al original, la representación a la realidad, la apariencia al ser... Para ella, lo único sagrado es la ilusión, mientras que lo profano es la verdad. Es más, lo sagrado se engrandece a sus ojos a medida que disminuye la verdad y aumenta la ilusión, tanto que el colmo de la ilusión es para ella el colmo de lo sagrado.

Feuerbach

va a estar cerrado buenos aires

17 clausuras y desalojos hasta el momento de espacios culturales de la ciudad.

noche de sabado

la sociedad del espectáculo

La humanidad se ha convertido ahora en espectáculo de sí misma. Su autoalienación ha alcanzado un grado que le permite vivir su propia destrucción como un goce estético. La satisfacción artística de la percepción sensorial modificada por la técnica, es la realización acabada de el arte por el arte.

Walter Benjamin

estructuras

¿Y si somos el resultado de un conjunto de imágenes que trabaja a nuestra espalda?

una película de culto

Desde hacía tiempo le pasaba lo que le pasa a los chicos con los viejos pero a la inversa, le resultaban extraños, sus edades indescifrables, como si formaran parte de otra raza distinta. Cada vez que los veía jugando en la plaza los descubría siempre en su mundo cambiante y efímero, ingenuo también, como un conquistador que se encuentra de pronto frente a un grupo de indígenas semidesnudos. Eran la barbarie que él había ido exorcizando con los años para conformar su mundo de cultura y civilización. Él llevaba su propio cadáver adentro, era su propia tumba. Desde ese entonces, muchas cosas permanecían, por ejemplo, el miedo a la muerte. El tiempo la había aproximado sin mitigar el espanto, volviéndola aterradora como un auto que se acerca más y más mientras uno lo mira paralizado, en la mitad de la avenida, sin saber qué hacer. Envejecer, en cambio, había sido previsible. La panza, las canas, los dientes más amarillos, los dolores de espalda. Todo.

un clásico

Lunes, si, comienza la semana, sería una macana, si vamo a trabajar
(no vamo a trabajar)
(no vamo a trabajar)

(no vamo a trabajar)
(no vamo a trabajar)

cómprandolo todo: ortega y gasset

Un joven argentino –casi todo joven argentino- se ve a sí mismo como un posible gran escritor. El no lo es aún, pero su persona imaginaria lo es desde luego, y lo que ve de sí mismo no es aquella su realidad, aún insuficiente, sino esta proyección en lo perfecto. Como es natural, está encantado con ese sí mismo que se ha encontrado y ya no se preocupará en serio para hacer efectiva esa posibilidad. Sólo se hará solidario de lo único que está en su poder: el gesto y, en efecto, desde luego y sin descanso adoptará el gesto que, a su juicio, corresponde a un gran escritor.

cuentos kantianos

El concepto es el negocio de los filósofos

la hora del lobo

la imagen lo es todo

nuevo número
www.no-retornable.com.ar

golpe

Y la gente abriendo galletitas de la fortuna

hacia afuera

juegos de mesa

La vida es un monopoly tomado demasiado en serio.

video youtube

Un fragmento de la jornada Debatir Malvinas organizada por NR acá >>>

fenómenos meteorológicos

Estaba quieta, consistente, invariable en dimensiones, mientras la lluvia, por el contrario, se multiplicaba haciendo que se alterara la interrelación. El porcentaje de la humedad aumentaba y el pelo, por ejemplo, variaba en forma y color. De pronto, súbito, otro cambio comenzó a gestarse. Lo primero que sintió fue un escalofrío que la recorría, una descarga eléctrica de un lugar a otro de manera tan rápida que parecía haberse dado en todas partes a la vez. Después una tensión, semejante al dolor pero sin llegar a provocar ningún daño, en su pecho, concentrándose en el área de sus pezones, ahora más contraídos. Aunque no vio que su piel estaba erizada, percibió una modificación en la manera en que el agua y el aire la trabajaban. El recorrido que las gotas, puestas en circulación, trazaban sobre su piel le molestaba, imaginó dedos fríos, le dieron ganas de rascarse. Al irse, vació un espacio que, en seguida, fue vuelto a llenar por la lluvia, la cual se precipitó hasta alcanzar el suelo, negando su condición de gotas en un todo homogéneo, chato.

fan del grupo

"Le tengo más miedo al PRO que a la gripe porcina"

cuentos para chicos

si alguien es tan amable

Saquenme!! quiero salir!! guardiassss!

el largo adiós

Estaba tan segura de poder olvidarlo que intenté retener su imagen, haciendo más esfuerzo del necesario, encubriendo el hecho de que se me grabaría sola y, aún si no lo intentase, volvería a aparecer cuando ya no lo viera, cuando no quisiera verlo.

cosas que pasan IV

Robo a mano armada.

la academia

ya era hora

Me recibí.

de boca en boca

El pez por la boca muere, dicen, y al parecer una es pura boca hoy en día: hacia adentro y hacia afuera, se inhala y se exhala, sin poder evitarlo, en un gesto automático. No hay que hablar con la boca llena, dicen, porque las palabras huelen a esperma, se amamantan de leche que, ante ojos estériles, pareciera una donación caritativa para apaciguar el hambre después de una inundación, o sequía, no se sabe bien; y la mujer (el horror, el horror), como decía Levi´s, es la tierra, recibe, sedentariza, domestica, jamás da planta sin recibir la fértil semilla redentora. En boca cerrada no entran moscas, dicen, pero prefiero tener la boca abierta y poder opinar cuando se me cante, lo que se me cante (aún si, de vez en cuando, entra alguna mosca anónima, tal vez intuyendo algo de qué alimentarse, volviéndose ella misma insignificante en ese gesto).

lectura

avances de una análisis próximo

Decir que a Pedro lo conozco, que nos hemos emborrachado juntos en un bar y discutimos sobre nuestras valoraciones acerca de determinado escritor o sobre el boom de los blogs puede parecer un dato banal, pero no lo es. La crítica de un texto literario está influida por la proximidad o distancia del sujeto artístico. No es lo mismo leer desde la diferencia que desde la semejanza, así como tampoco es lo mismo leer a un antepasado que a un contemporáneo. En la novela de Pedro sale a flote mi propio imaginario porque, como en aquel bar, ambos compartimos un mismo tiempo y espacio, lo cual tiene implicaciones profundas. Sus fantasmas son, hasta cierto punto, también los míos. Leerlo es como pensar en voz alta y escuchar mi propio eco volverse un sonido en parte extraño y en parte familiar.

Él pertenece a una generación inmediatamente anterior a la mía con la cual comparto una serie de códigos y situaciones. Me es posible, además, usar su novela para leer desde el presente ciertas marcas generacionales de la narrativa argentina contemporánea, que se está escribiendo aquí y ahora, a mi alrededor (como todo lector, no puedo evitar situarme en el centro de mi propia lectura, a veces a mi pesar). El mundo compartido por todos ellos, por todos nosotros, no está hecho solamente de abstracciones sino de lugares concretos. Con Pedro puedo decir que tenemos en común un espacio geográfico específico: ambos transitamos día a día la misma ciudad. Cada recoveco de ella, cada esquina, es nuestra en la medida que estamos ahí, pero también es ajena ya que otros también se la apropiaron en su momento. En la novela en la que voy a centrar este análisis, El año del desierto, esta ciudad se viene abajo y, por entre las grietas del pavimento, emerge la historia latente, también la que leímos en los libros, la que nos contaron nuestros padres. Como si Buenos Aires fuera una caja de Pandora que se rompe en mil pedazos y de su interior salieran todos los fantasmas que la recorrieron. Pasado y presente se superponen, dándole a esa geografía urbana un aspecto monstruoso, pesadillesco.

rockan

Si dios no es hombre ni mujer... entonces, ¿es Michael Jackson?

my sista, la más linda del mundo

ay, mi amorrrrrrr

vista al parque

Verde claro sobre verde oscuro: hacia cualquier costado el mismo color desparejo de las plantas.

los inocentes

El silencio siempre es una voz.

ya en campaña

Ayer en la charla hablaban de ciertas concepciones machistas en la sociedad y salió el hecho de que no existe un equivalente a la palabra "misógino". Como si fuese aceptado, lingüísticamente hablando, que haya hombres que odien a las mujeres pero no a la inversa. De alguna manera, pareciera estar implícito que debiéramos quererlos siempre, lo cual, claramente, no es cierto.

ahora con imágenes

susurros en la oscuridad

"Para la generación que se sentaba a tomar un café, hay una pérdida del diálogo verbal porque el chat es un diálogo abstracto. Pero para los chicos, es muy real. Ellos piensan con un horizonte diferente; para un chico de siete años, tener celular, MSN y Facebook es obligatorio. Ese chico puede hablar sin usar la voz"
Pablo Zuccarino, acá.

fragmento

sobre el borde plano el agua quieta
siempre medio sucia: cría de sapos, ramas, hongos
o algún fruto que moría
amenazaba con hundirse, tratando de escapar
de la tierra que lo ataba
un nuevo orden de las cosas
tan brutal en sentido opuesto
ella hacía topless al lado de la pileta
su cuerpo derrumbado por la inercia
y la ley de gravedad
dormía sueños blandos
en un rincón sepultada por insectos
tenía cicatrices coloradas en las muñecas
(nadie le había enseñado nada)
me acosté al lado
veíamos el cielo girando
era tarde, o temprano
y estaba cansada

cosas que pasan III

la reina de los bajitos

"Yo estaba en una hacienda cuando levanté la colcha y vi a un duende abajo de la cama. Me quedé rezando, no estaba preparada para ver a ese ser"
xuxa, ANSA

estos días

Son raros. Abrir una puerta, cerrarla, abrir un cajón, buscar algo. Es como si la serie de pequeñas decisiones que tomé en el momento de mudarme determinaran el movimiento de mi cuerpo por ese espacio, en una y otra dirección.

y esta foto

mudarse

Siempre es más desgastante de lo que uno cree.

El humor semiótico de Fontanarrosa

El uso de la palabra MIERDA, es una cuestión de educación.
Nadie puede negar que la usamos para múltiples circunstancias relacionadas con muchísimas cosas, por ejemplo:
Ubicación geográfica: Andáte a la mierda.
Adjetivo calificativo: Sos una mierda.
Momento de escepticismo: No te creo una mierda.
Deseo de venganza: Lo voy a hacer mierda.
Accidente: Se hizo mierda.
Efecto visual: No se ve una mierda.
Sensación olfatoria: Huele a mierda.
Deseo al despedirnos: ¡Váyanse a la mierda!
Especulación del conocimiento: ¿Qué mierda es ésto?
Momento de sorpresa: ¡¡¡A LA MIERDA!!!
Actitud de resentimiento: No me regaló una mierda.
Sensación gustativa: Esto tiene gusto a mierda.
Acto de impotencia: ¡No se me para esta mierda!
Deseo de ánimo: ¡Apuráte con esa mierda!
Situación de desorden: Todo está hecho una mierda.
Rechazo despectivo: ¿Qué se cree la mierda ésa?
Situación alquimista: Todo lo que toca se vuelve mierda.

ay, la calor

Por dior, ya no se puede ni pensar del calor. Para colmo ayer se cortó la luz en mi depto y tuve que subir por las escaleras. Y todo por esos malditos aires acondicionados. Puede que lo diga de pura envidia, pero en este momento tengo ganas de salir con un palo y romperlos todos. Ah, creo que el calor está empezando a irritarme.

la delgada línea de Gaza

I loving en Colombia

–¿Una ventaja de ser reina en Colombia?
Esta oportunidad nos adelanta cinco años. No tengo que terminar una carrera para conseguir trabajo.
Valeria Sierra, señorita Atlántico

sacado de acá

ciencia, filosofía y conga

En un momento en que la música joven la hacen quienes tienen más de 40, un grupo de músicos de menos de veinte se dedica a levantar las viejas banderas de un rock musicalmente espeso, de texturas complejas, letras imaginativas y ritmos asimétricos. En su primer disco, la banda formada por Facundo Rodríguez Saba, Lautaro Saavedra Buetow, Juan Clavell, Martín Lapidus y Emiliano Echevarría (en guitarra, sintetizadores, flauta, bajo y batería) sorprende con temas propios que parten de donde King Crimson dejó la posta. D. F.

facebook

Traté de resistirme lo más que pude, pero caí como una mosca en un platito de miel.

pero el amor es más fuerte

Hace un par de días vi Slumdog millionaire, la última película de Danny Boyle, gracias a una copia pirata que me trajo una amiga. Al principio amagué a rechazar la propuesta porque las películas de Boyle, excepto Trainspotting, no me deslumbran; y porque el argumento me parecía medio idiota: un chico indio que va aun programa de esos en que te hacen preguntas onda multiple choice y si las adivinás vas ganando guita. En fin, como el indio –“villero” decía la contratapa del dvd pirata- acierta todas lo acusan de fraude, lo torturan, etc, y forzado a hablar, mediante flashbacks, repone la historia de su vida.

Cuando la empecé a ver dije ah, mirá, tiene onda esto. Me sorprendieron algunas partes alucinantes, debidas a un buen manejo de la cámara y al escenario. Por ejemplo, uno de los planos secuencia iniciales en dónde la policía persigue a un grupo de chicos a través de la aldea en la que viven. Eso es genial, lleno de instantes geniales, donde hace un primer plano en un perro y otros súpergeniales donde hace un zoom out a la aldea (aunque sea un recurso ya visto en Trainspotting, si no me equivoco). En ese sentido vale la pena, por las imágenes y la cotidianidad que retrata, pero el argumento es casi una excusa a todo eso, y en el transcurso de la peli se vuelve evidente: el principio zafa, después ya no.

El problema principal es la convivencia extraña de un cierto realismo despiadado y un romanticismo berretón. Asesinatos, pobreza, tortura y mutilación conviviendo con una historia de amor medio insípida, en donde la mentalidad del protagonista se diferencia poco de la mentalidad occidental y la de la chica –hermosa siempre– a la de mujer golpeada que se deja golpear, básicamente, por el tipo de turno y por la vida en general. La peor escena, en ese sentido, es un reencuentro entre ambos, en donde la música y los pantallazos de “momentos felices” acompañan el abrazo. Y el final, bue, un espanto de cursi y de cosas que salen sospechosamente bien, que sólo se remonta en la bizarreada de la canción final y en su estribillo pegadizo.

sermones y colchones

"Niñito Jesus: Por favor, protege a la comunidad Travesti, Transgénero y Transexual de la persecución policial, vela por ellas para que la corrupta policía no las humille, ni lleve presas, ni viole, ni mate"

de Contraventora

la bruja del 71

Cada vez que mi vecina la loca se quejaba de ruidos molestos me quedaba pensando (un toque, no exageremos tampoco) en que quizás era cierto que hacía mucho ruido. Pero parece que mi vecina la loca es loca de a de veras y es conocida en el edificio, y en los alrededores como tal. Hasta donde sé, los sobrenombres varían entre "la gorda del perrito", "la hija de puta esa", "la culona" y "la bruja", dependiendo del grado de enojo. No sé por qué, pero enterarme de todo eso me dejó más tranquila, como si necesitara saber que no me había puesto paranoica, y que el problema no era mío. Es como un retorno a la inocencia.

swimming-pool in the high street

Beever y sus dibujos 3D son increíbles

international house

El problema está, una vez más, afuera.

insomnio?

Últimamente no puedo dormir bien, no sé que me pasa. Doy vueltas, pienso en gente que quiero ver, sueño que la veo y no termino de darme cuenta los límites. A veces me despierto con dudas, no estoy convencida de si algunos detalles pasaron de verdad o no.

mi reino por un PH

Si bien me encanta estar Soledad Solari en mi depto de Soler, lo cierto es que las cuentas y el amiguismo con mi concubina me llevaron a emprender una nueva búsqueda de vivienda. Me sorprende lo jodido que está encontrar algo medianamente decente a un precio no tan indecente... Ni hablar de las eventuales bizarreadas. Como la del finde pasado, que fuimos a ver un departamento y en la puerta había un tipo tirado, con un sendero de sangre que iba hasta la calle. “Por lo general, suele ser una zona segura”, dijo la de la inmobiliaria esquivando el bulto que, minutos después, fue rodeado por cinco policías. Pudimos ver cómo lo registraban desde el balcón de la propiedad. Eso sí: la vista, impecable.

paparazzi

Me enteré tarde que la diferencia entre 110 y 220 voltios es un abismo insondable en la zona atlántica de Colombia, por lo que el cargador de baterías y la maquinita de depilar pesaron inútilmente a lo largo de mi viaje. Cada foto se volvió un objeto preciado, no sólo por lo que mostraba, sino porque su presencia implicaba la negación de otra foto que ya no podría sacar más adelante, cuando se terminara la batería. Varios días sometí a juicio mi criterio estético, debatiéndome acerca de que fotos sacar, “esas que valieran la pena”. Claro que entre “esas...” se infiltraron fotos a mis pies y a edificios mal encuadrados.
Después de tanto ajuste, el último día de viaje me descubrí con espacio libre en la memoria y demasiada batería, casi un derroche. Me puse a sacar fotos, a gastarlas todas, que no quedara nada. Me acuerdo la última, que quise sacarle a una homless bogotana, para alejarme un poco de la vida chévere que venía retratando. Estaba apuntando cuando la mujer se dio cuenta y empezó a cagarme a puteadas, a decirme que no le sacara, que me metiera la cámara en el culo y cosas por el estilo. Mi última foto fue a una pared vacía, esquivando la mirada reprochona de la homless, sintiéndome una completa imbécil.

nada personal

Volví, pero no estoy muy inspirada. Sepan disculpar..

chevere

Vacaciones en Colombia...