salida de emergencia

No sé que esperaba, pero no pude terminar ni el primer capítulo de Gracias por volar conmigo de Fernando Peña. ¿Por qué toda la gente cree que tiene que escribir un libro? Me seduce el speach de Peña en vivo y en directo... con delay es una patada al hígado. No me acuerdo quien los comparó alguna vez, pero recomiendo mil veces al chileno Pedro Lemebel con sus crónicas de humor trash-sexual.

final del juego

¿Belleza y Felicidad cierra?
El contrato de alquiler del local de Almagro no va a ser renovado, por lo que no se sabe que pasará con la galería. Quizás el año que viene se mude y vuelva a brir sus puertas en otro lado.
Cada tanto corre el rumor de que el fin está cercano pero, hasta ahora, nunca se concretó. Tal vez sea el término de una época significativa para el arte y la vanguardia argentina. Todo fin es nostálgico, sobre todo para un proyecto tan significativo, que contribuyó a derruir la solemnidad de monolito que ostentaba el circuito oficial. Pero Belleza ya pasó por el museo, salió varias veces mencionada en los diarios y viajó a varios países. Con eso no quiero decir que "se vendió" o que debe morir, ni mucho menos. Solo que tal vez estaría bueno que el arte encuentre su felicidad también en otros lados, para definir una nueva belleza.

fonavi

Luciana nos vio alejarnos. Saludaba con la mano. Ella quería estar, pertenecer. Tenía los cordones desatados y un buzo a la cintura. Saludaba mientras el sonido de nuestras pisadas se alejaba del resto de los ruidos de la fiesta. Estaba a oscuras detrás de un árbol y movía la mano lentamente, con dificultad. En el suelo había ramas que se quebraban. Nos miraba avanzar hacia algún lugar sin percibir otra cosa que el movimiento. Sus ojos grandes pestañaban poniéndole fin a la locura. Tal vez sospechaba que algunos de ellos iban a desaparecer. No esa misma noche, sino con el tiempo.
Luciana estaba desencajada. Me había dicho: esta vez me mato.

el spleen de Casas

"Mis libros son como yo, que soy una persona berreta, aburrida y con errores", dijo Fabián Casas acá.
Entrevista que le hice el año pasado para NR acá

la universidad de la vida

"Es curioso (o tal vez no tanto) pero nunca había pensado en esos términos de adentro-afuera de la institución, y sin embargo, si para responder a esta pregunta buscara en mi currículum, sé bien que me encontraría con que ellas no figuran en él. Con lo cual debería relativizar o complejizar la respuesta anterior. En efecto, ¿por qué en el currículum, que es “académico” entonces, no figura mi participación en revistas como La Rosa Blindada, la Controversia del exilio mexicano o La Ciudad Futura, incluso la actual en Punto de Vista? Sí, sé por qué: porque los curricula son para presentar ante las instituciones académicas, y ellas sí que tienen fuertemente establecidas las fronteras aduaneras que en mi vida intelectual me he sorprendido atravesando hasta el punto de culminar con un perfil intelectual que algunos pueden considerar borroso y que a mí me parece producto de un hambre intelectual regocijante. " - Terán dixit en Prometheus

A mí me resulta curioso que Terán nunca antes haya pensado en términos adentro-afuera de la institución. Constantemente la UBA marca su territorio con una clara línea divisoria, y es una de las instituciones más excluyentes. El otro día fui a la oficina de posgrados de la UBA para averiguar sobre un doctorado y me hablaron de ese engorroso tema que es el sistema de puntajes y el curriculum académico. Por supuesto que me confirmaron que quedarían excluidas la mayor parte, o al menos la que me resulta más importante, de las actividades y publicaciones que hice por fuera de la facultad.

cámara nueva

preferencias primermundistas

"Muchas estudiantes universitarias prefieren tener sexo pago con compañeros antes que trabajar de camareras o babysitters"

El futuro llegó, hace rato

"Ni la prensa, en el siglo XIX, ni el cine, en el XX, pudieron con él. Pero ahora sí. La televisión y, sobre todo, Internet y la avalancha digital, lo han logrado: la cultura del libro llega a su fin. Pronto será una curiosidad de museo, como la máquina de escribir. ¿Se viene entonces el fin de la literatura? (...) Pero, ¿quién dijo que la literatura deba identificarse con el objeto libro? ¿O incluso con la escritura? La Ilíada y La Odisea eran poemas orales. Una vez inventada la escritura, la literatura circuló de lo más bien en papiros, pergaminos, papel de seda, sin el libro. El libro es un soporte, nada más.", escribió Carlos Gamerro en el Suplemento Ñ de Clarín.

No estoy muy de acuerdo con varias cosas. En primer lugar, con la inminencia de corte apocalíptica respecto al formato libro. "Pronto" dice Gamerro, como si hubiera una espada de Damocles balanceándose sobre la cabeza del escritor y todo el mercado editorial fuera a colapsar de un día para otro. Ni siquiera las discográficas han desaparecido todavía, y eso que están mucho más en jaque por las bajadas de mp3, que los libros con las bajadas de textos. La tecnología ha permitido que resulte igual de fácil escuchar discos pirateados que discos comprados. No pasa lo mismo con el libro. No hay todavía un público lector preparado para leerlo todo desde la pantalla. Un lector asiduo promedio ¿Cuántas novelas leyó por Internet? A lo sumo una, en un acto más bien heroico que de placer. Un lector esporádico promedio, seguramente nunca leyó nada superior a las 100 páginas. Yo misma, que leo constantemente cuentos, poesías y artículos online, leí una sola novela. Fue "Urbana", de Fogwill, publicada por los chicos de El interpretador. No creo que Gamerro, ni nadie, haya leído muchas más. Es sabido que los best sellers y las mayores ventas editoriales son de novelas. Es por eso que creo que, en principio, el libro tira para rato.

Los procesos de adaptación del lector son lentos. No nos vamos a despertar un día y puf! el libro se extinguió de la noche a la mañana. Es curioso, pero para ejemplificar esta inminencia Gamerro da el ejemplo de los clásicos griegos y habla del pasaje de la oralidad a la escritura. La oralidad y la escritura convivieron, no solo en Grecia sino en el resto de las culturas, durante varios siglos. Al final de este fragmento que cité, Gamerro dice “El libro es un soporte, nada más”. También estoy en desacuerdo con esto. El libro, como herramienta, ha modificado las pautas de escritura y de lectura de manera significativa. De hecho, Erick A. Havelock, en su libro La musa aprende a escribir, reflexiona sobre oralidad y escritura (tomando el tiempo que mediaba entre Homero y Platón); y allí explica que el tránsito de la cultura oral al mundo de la escritura lo es también de la poesía a la prosa. Un cambio de soporte en la literatura siempre implica algo más.

Nuestra literatura, la que existe hoy en día a nivel general, se identifica con el objeto libro. Creo que al cambiar de soporte se generará inevitablemente un cambio de literatura. Esto no es malo o, al menos, no necesariamente. Quizás, siguiendo el razonamiento de Havelock, la aparición de Internet consiga destronar a la novela, como género predominante a nivel editorial, y logre darle un lugar más relevante al cuento y a la poesía. Un proceso de esta índole ya se está gestando, pero en el circuito reducido del “mundillo literario”. De paso aprovecho para decir: no entiendo el miedo, ni tampoco la paranoia con respecto a la calidad literaria de los blogs. Pareciera por ciertos discursos, en general emitidos por académicos conservadores del canon, que el incremento de material virtual solo implicara consecuencias negativas, y esto no es así. Hay textos muy malos en los blogs, pero también cosas buenas. Se puede decir incluso que muchas revistas virtuales existen hoy en día gracias a la preparación y ejercicio de lectura que promueven los blogs. Además, es material gratuito y más al alcance de todos.

Aunque la mona se vista de seda

Elsa sigue ampliando su saga de LAS CHICAS DE LETRAS SE MASTURBAN ASÍ. El número XIX emigró de el interpretador para ir al pdf de 150 monos.
Dedicado (¿con ironía?¿afecto?) a "Inés de Mendonça y Marina Kogan, mis amigas de Letras", el texto está compuesto en forma de obra con dos actos. Comparten el panel con la columnista, Josefina Ludmer y Marina Mariasch, a quienes se dedica a bardear mediante sus propios discursos. Sobre todo a la segunda. También mete en la bolsa de gatos académicos a Selci e Iglesias.
El texto es facil de bajar. ¿Lo recomiendo? Para cagarse de risa, quizás, del culebrón clase B que arma con las protagonistas. Muy onda gag, con chiste fácil y no muy profundo ("deep", digo y entorno los ojos porque yo también soy una chica de letras que se masturba con palabras complejas y en otro idioma). Puede estar buena la broma, creo que es hasta divertida pero no es muy productiva. Creo yo.

NO-RETORNABLE
www.no-retornable.com.ar

NUEVO NUMERO DE VERANO !!!!

POESIAS:
_ VOZ ANIMAL, por Selva Dipasquale
_ FÓSFOROS FUCSIAS, por Agostina López
_ HEN KAI PAN, por Adriana Kogan

CUENTOS:
_ REYNA, por Juan José Burzi
_ LA LLUVIA DEL INVIERNO, por Susana Campos
_ CUANDO NO PUEDA VOLVER, por Luciana Czudnowski
_ EL DESTINO DE UN HOMBRE, por Cecilia Simeoni
_ NIKITA, por Patricia Suárez
_ QUE NO SE TE VUELEN LOS PÁJAROS, por Juan Terranova

DOSSIER:
Popcorn // sobre cine y literatura
_ INTRODUCCIÓN, por Sol Echevarría
_ PÁMPA BÁRBARA: UNA HISTORIA NACIONAL, por Gonzalo Aguilar
_ TEOREMA SOBRE CINE Y LITERATURA, por Alejandro Boverio
_ LOS ASESINOS, por Pablo Debussy
_ SOSTIENE PEREIRA, O EL COMPROMISO INTELECTUAL CON SU TIEMPO, por María José Eyras
_ NUNCA TE CASES, por Vivian García Hermosi
_ APUNTES SOBRE LA MÚSICA DEL AZAR, por Valeria Iglesias
_ LA FUSIÓN EN LAS ARTES, por Fernando Lozano
_ PROYECTO IDEOLÓGICO: GUIÓN, por Margarita Martínez
_ MUTUALISMO NARRATIVO, por Valeria Medero
_ LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA, por Maximiliano de la Puente y Pablo Russo
_ APOCALIPSIS NOW, por Tomás Richards
_ CONSIDERACIONES SOBRE LA LECTURA, por Eugenia Rombolá
_ TRAIDORES INFAMES. DE BORGES A TARANTINO, por Graciela Speranza
_ ¿PUIG EN EL CINE O EL CINE EN PUIG?, por Daniela Szpilbarg
_ LA ESTÉTICA DE LA INVASIÓN, por María Ximena Venturini
_ KAMIKAZE. CINE, LITERATURA E ISLAM, por Jorge Omar Viera
_ TRISTAM SHANDY: LA PELÍCULA, por Elvio E. Gandolfo

RESEÑAS:
_ BUENOS AIRES: ESCALA 1:1/ AAVV, por Nicolás Correa
_ HISTORIAS DE MUJERES OSCURAS/LAURENCICH, por Elsa Drucaroff
_ MOVIMIENTOS INCORPÓREOS/NURIT KASZTELAN, por Julio Martín Fridman Erro
_ ¿QUERÉS CHOCAR UN RATO TU BICHO CON MI BICHO?/HERNÁN SASSI, por Elsa Kalish
_ CARNEADA/SOLEDAD CASTRESANA, por Nurit Kasztelan
_ BALCÓN CON CACTUS/PAOLA FERRARI, por Adriana Kogan
_ MADE IN CHINA/NICOLÁS CORREA, por Fernando Lozano
_ + NOVEDADES (libros recibidos diciembre)

FRAGMENTOS:
_ LOS DIOSES. NOTAS SOBRE LA VISIÓN, de Jim Morrison (traducido por Flavia Cogliano Jalabert y Javier Fernández)

LABERINTOS:
_ PEQUEÑOS ENSAYOS, por Mariano Grassi

ENTREVISTA:
_ A SERGIO BIZZIO, por Sol Echevarría y Marcelo López

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ufffffffff

bueno, después de "tanto" estudio... me saqué 10 en griego.
me queda una más y se terminan los finales de esta tanda

Atenas escatológica

Diálogos entre el dios y su esclavo, que bajan al Hades para rescatar al último gran poeta, que ha muerto.

Dioniso: Que al cambiar de hombro la pértiga, te entran ganas de cagar.
Jantias: ¿Ni lo de que, de llevar sobre mí una carga tan grande, si alguien no me la quita, voy a reventar de un pedo?
Dioniso: No, no, te lo suplico, sólo cuando yo vaya a vomitar.
….
Jantias: Y este manto, del miedo, se te ha puesto color caca.
….
Jantias: Tú, ¿qué has hecho?
Dioniso: Me he cagado, invoca al dios.

(extractos de Las ranas, Aristófanes - año 405 a.c)

Política editorial

"Escribir es pensar"

Entrevista a Rodolfo Fogwill x Sonia Budassi
Miércoles 12 de diciembre, en el Malba
Algunas NOTAS:

1)
- ¿Sos buen escritor?
- Estoy seguro de que sí

2)
- No se trata de contar historias, sino de maneras de contar historias

3)
- ¿A qué conocimiento debería apuntar un escritor?
- El ideal es la lengua, pero básicamente el habla de la gente

4)
- No soy sociólogo. Desde que me recibí no compré ni un solo libro de sociología ni pisé la facultad. Soy "ociólogo"

5)
- ¿Te está yendo mejor con las editoriales independientes?
- Pero por supuesto

El último tango

(recibido x mail)

El próximo Festival Buenos Aires Tango, ocasión en que la ciudad celebraría por décima vez nuestro género ciudadano, no será una ocasión de festejo, como muchos habíamos imaginado. Las autoridades de Cultura de la gestión que asumió el último fin de semana nos han comunicado la suspensión del evento. Lo hicieron justamente el 11 de diciembre, aunque dudo que sepan qué debía festejarse ese día.

Cabe señalar que esta decisión fue tomada sin haber conversado con ninguno de nosotros acerca de qué era lo que estaba armado, a qué artistas se había convocado, qué espacios estaban involucrados, es decir, sin evaluar cuáles serían las consecuencias de la decisión ni quiénes resultarían perjudicados.

El martes, primer día hábil de la gestión macrista, llegamos a lo que hasta entonces eran nuestras oficinas y nos encontramos con que los carteles que indicaban los espacios de los distintos eventos habían sido arrancados. Ese mismo día la flamante Coordinadora General de Producción nos comunicó que el Festival se suspendía, que cambiarían la estructura de la Dirección y que todos íbamos a ser reasignados a otras tareas y en otros espacios físicos. Ayer, miércoles, fuimos invitados a desalojar las oficinas, vaciar las computadoras y retirar nuestros efectos personales de ellas.

María Carolina Simón
DNI 16 964 516
15 5967-9978

pánico y locura en el personal fest

Una amiga escribió:

Antes de que empezara a tocar Snoop Dog, alguien sacó armas dentro del campo. Se habla de armas de fuego y de cuchillo. Lo cierto es que se generó una estampida de 15.000 personas corriendo en todas las direcciones. La gente que esperaba sentada fue pasada por encima por otra que buscaba desesperadamente la salida; las caras de todos, la violencia que vivimos, es indescriptible. No entendíamos que sucedía, por supuesto que cromagón fue la primer cosa que pasaba por cada cabeza. Hubo dos estampidas en las que muchos de nosotros sufrimos golpes, pérdidas, cortes y una angustia indescriptible e inolvidable. Para zafarla la organización del recital mandó a escena al resagado Snoop Dog, pero por supuesto, yo me fui inmediatamente, mientras ambulancias y gente en shock total me pasaba por al lado.

A la violencia tangible y reconocible, se le sumó después una SEGUNDA VIOLENCIA: la del silencio de los medios masivos de comunicación que o bien minimizaron el hecho haciendose eco del comunicado de prensa de cuatro renglones que mandó la organización, o bien se llamaron a un bochornoso silencio. Ni Clarín, ni Página, ni Nación tuvieron información al respecto en sus diferentes "ultimo momento". El blog de personal fue dado de baja a las 5 de la mañana y los comments de la gente borrados, lo mismo que en la Rolling Stone donde misteriosamente no se puede comentar.

Muchas personas que estuvieron están hablando del tema en blogs:
http://personalfestdesastre.blogspot.com/
http://esteeselblogdedanielloque.blogspot.com/2007/12/desastre-en-el-personal-fest.html
http://anaufragar.blogspot.com/2007/12/operacin-masacre.html
http://eduardofabregat.blogspot.com/
http://josefinastown.blogspot.com/2007/12/personal-fest-da-1.html
Acá pueden ver el blog "caido" de personal
http://www.personalfest.com.ar/img_blog/01.htm
Y acá la pobre cobertura muestra de un periodismo servil y odioso de la rolling stone
http://www.rollingstonela.com/coberturaespecial/personalfest07/musica.asp?tema_id=394¬a_id=969020

las afueras

El miércoles fue la presentación del libro de Paula Peyseré. Estuvo bueno. Mucha gente, que en el momento pico fue casi demasiada, sentada en el suelo y tomando cerveza. Abrió Paula contando en qué consistía la presentación e invitó a la gente que estaba parada a que se fuera (las afueras) para después volver a un second round de la presentación. Por supuesto que nadie se movió. Así, todos apretaditos, nos quedamos mirando el escenario que quedó bastante a oscuras. Ahí se hizo una interpretación en Kamishibai, un Teatro de Papel.

Se leyeron cuatro poemas usando esta técnica. Una chica leía y alguien ponía en movimiento las placas que ilustraban la lectura desde el pequeño teatro de madera. Todo salió perfecto, porque hasta los pequeños errores contribuyeron a una performance bien armada pero con humor y liviandad. Lo más divertido fue el poema que leyó Paula (acompañado por un piano y una dramaturga que intervenía con objetos el teatrito) y, por supuesto, la lectura de "La vara" por Ine Acevedo (la de la foto).

Después varios emigraron y otros se quedaron un poco más. Yo fui de las segundas. Un poco de lobby para compensar el año sabático de eventos, con el que me reencontré con viejos habitués de la escena poética. Charlé con algúnos más y otros menos. Pasó tanta gente por ahí que, al final, me terminé reencontrando con un amigo de secundaria. Nos quedamos guitarreando y haciendo odas a la pachamama.

la mufa

estoy de malhumor...

lunes, otra vez

Mañana estreno trabajo. Todavía no quiero hablar mucho al respecto porque dicen que es yeta. Entro a prueba (con sueldo, of course) hasta fines de diciembre. Estaría a cargo de una sección de redacción en el website de una universidad privada. Incluye investigación, cobertura de eventos, entrevistas y quién sabe qué más. Es un espacio nuevo. Espero que resulte, porque el horario es bueno y el sueldo también. Me deja tiempo libre y cashh... ¿qué más se puede pedir?

ciencias morales

Una vez por mes nos revisaban la cabeza en el colegio para evitar que se propagara la epidemia. Nos hacían formar fila en el patio y pasaba la enfermera a mirarnos uno por uno. Los que teníamos piojos volvíamos a casa con una nota en el cuaderno de comunicaciones, donde se les informaba a nuestros padres que padecíamos de la infección. A veces el escrito iba acompañado de una prueba fáctica que consistía en adjuntar un espécimen pegado con cinta scotch al final. Cada familia tenía su propio ritual de extirpación. En casa me ponían nopucid por un par de días, en los que me hacían lavar la cabeza con vinagre para que los restos cadavéricos aflojaran más fácilmente. Las liendres vivas eran marrones y más difíciles de sacar, pero valía la pena porque al apretarlas hacían plop! y se vaciaban. Las muertas eran de color blanco y era imposible extraer ninguna diversión de ellas. Los piojos se dividían en dos categorías: recién nacidos y vaquillonas. Yo prefería las vaquillonas porque eran más fáciles de agarrar y porque se podían ver con claridad. Era conveniente por las dudas ayudarse de superficies blancas. El papel higiénico era el mejor aliado. Al terminar la sesión la cabeza picaba más que nunca, no sé por qué. La semana siguiente a la pesquisa, en el aula flotaba un vaho a vinagre insoportable, mal disimulado con desodorante de ambiente.

debilidad femenina

“La psiquis de las masas no responde a nada que sea débil o mediocre. Es igual que la de una mujer, cuya sensibilidad espiritual está menos determinada por razones abstractas que por un ansia emocional indefinible de satisfacción de poder, y que por tal razón prefiere someterse al fuerte más que al débil… También la masa prefiere al dominante antes que al suplicante.”

Fragmento tomado de Mi lucha, de Adolf Hitler

1 poema

llueve otra vez
y no es solo agua
lo que cae en línea recta

pero no quiero abrir la puerta
caminar unos pasos
subir al ascensor
piso nueve, las llaves, entrar
a casa
y prender la tele

si en algún momento
tiene que parar

para qué repetir de nuevo eso:
abrir la puerta, caminar
unos pasos y subir al ascensor

fiesta del orgullo?

nueces para el amor

"La Facultad de Lenguas y Estudios Extranjeros de la Universidad de Belgrano informa que ya está abierta la inscripción para Corrector literario, carrera universitaria de dos años de duración. La misma está destinada a personas amantes del buen decir y escribir, las cuales tendrán posibilidad de trabajar en diarios, revistas, editoriales, agencias de publicidad, organismos públicos y en toda institución que produzca material escrito."

(via mail)

mi Buenos Aires querido...

-¿La literatura no puede ser una forma de segmentar la realidad, también?

-Yo trabajé con la experiencia y contra ella al mismo tiempo, es una indagación sobre el mundo en que yo me encontraba y no sobre mi propia experiencia. Me interesaba lo que estaba entre lo que se sabía y no se sabía, lo que se podía entender claramente y lo que circulaba de un modo subrepticio. Cuando la literatura trabaja con materiales de la realidad tiene que buscar otras resonancias. El realismo tiene algo tautológico y eso me resulta poco estimulante.

El escritor Martín Kohan ganó en España el Premio Herralde
Su novela "Ciencias morales" está ambientada en el Colegio Nacional de Buenos Aires. ///
leer nota acá

rehén universal

En El monolingüismo del otro , Derrida expone el concepto de “rehén universal” (dentro de cuya categoría se incluye), que representa a aquellos individuos que constituyen un ejemplo de una generalidad que los supera, es decir, que presentan en su singularidad rasgos que permiten leer una estructura universal. Se trata de que “ciertos individuos, en ciertas situaciones, atestiguan los rasgos de una estructura que, empero, es universal, la revelan, la dan a leer” . Si bien con esta idea Derrida se refiere sobre todo a casos excepcionales, como ser un franco-magrebí que ha perdido su identidad, podría pensarse que todo individuo da cuenta, en mayor o menor medida, de la estructura en la que está inmerso.

sigue acá

tropicalísima

Confesiones: se viene el veranito y la cantidad de libros que leí este año es directamente proporcional al tamaño de mi culo.

la rama no cae lejos del árbol

Ya salió el primer número de la revista PLANTA

el dueño de la tierra

Viñas presentó ya empezada esta cursada un proyecto de cátedra paralela, sin avisarle a Marcela, partiendo a la mitad la actual materia y poniendo por un lado a Mariana Vendahan (no sé cómo se escribe), Pablo ( no sé cuál es su apellido), Gabriela García Cedro ( de Viñas- alias yoko ono, alias maría kodama) y por otro a Croce, Iribarren, Rocco Carbone y Verónica (desconozco apellido )... a uno siempre le cuentan la mitad de la historia pero después elige de qué lugar ponerse o no, desde qué lugar mirar... no sé internas, pero lo que me pareció sí bastante evidente ( y soy una crítica incansable de Croce ) es que durante años le hizo el aguante a Viñas, sin salirse nunca de la línea teórica y crítica que éste había propuesto, eso y que la cátedra siga en pie al día de hoy, son más bien, en mi humilde opinión, méritos de ella. Propongo hacer circular la noticia por listas, estaría piola que se conozca la situación entre la mayor cantidad de alumnos posible, y que así, como en su momento le hicimos el aguante a Vitagliano hoy se lo hagamos a Croce ( lo loco es q Viñas no se le murió sino q parece q tiene intensiones de matarla). Señalo ( chismografía aparte), Croce se fue de teoría 3, García Cedro hace dos clases fue a hablar en uno de los teóricos de teoría 3, escribió un artículo al que le destinamos una clase práctica, dirige (en realidad Viñas dirige) una colección en Losada, (algunos dicen q escribe mal, no lo he corroborado), ah¡ , García Cedro será la adjunta de Viñas si es q le aprueban la cátedra, que quiere inaugurar el primer cuatrimestre del año que viene, y como se va a morir dentro de ¿cuánto tiempo? será la titular?, entonces me pregunto: en nombre del "amor" Viñas no estará queriendo impulsar una nueva crítica a la que le deja en herencia, una cátedra, una colección en Losada, una beca no recuerdo en qué universidad extranjera? con la ayuda de algunos amigos del medio?

texto recibido vía mail, de Melina Eliana Sánchez
algunas respuestas acá.

loco, loco, loco

Si el mapa de las publicaciones culturales de circulación amplia está conformado por cuatro o cinco títulos (Punto de Vista, Otra Parte, Las Ranas, La Mujer de mi Vida, etc.), Internet multiplica nuevos espacios de manera casi permanente. A los más reconocidos, como la revista virtual El interpretador, se le suman todos los meses compañeros de campo: ahí está Prometheus y, desde hace un tiempo, No Retornable, que aparece de manera bimestral y que dedica dossiers a personajes y temáticas de relativa actualidad –y que en el último número convocó a un amplio registro de nombres para abordar un tema conflictivo: el de las relaciones entre literatura y mercado.


texto publicado por Maximiliano Tomas en su columna de Perfil, sigue acá

mandona

El viernes nos fugamos de la facu con Javi, Ine y el niño para ir a El nacional a ver a Gaby Bex. Llegamos temprano, así que antes fuimos a comer unos choripanes con papafritas.. bomba total!! Cuando por fin entramos estaba bastante vacío y pudimos sentarnos en una mesita. Al rato el lugar estaba repleto, sobre todo de divos que se paseaban moviendo la colita como cachorros excitados. Ella, la star, se hizo rogar y, una hora más tarde de lo anunciado en el flyer, se empezaron a oír los chistidos de la tribuna caliente. Salieron del camarín, como si fuera la cartera de Mary Poppins, muchas chicas y chicos, entre ellos el maquillador. Las luces disminuyeron y empezaron a sonar los primeros acordes.

La Bex iba en un vestido rojo con mangas de tul que parecía hecho por manos semi-amateurs ("agradezco a mi mamá por haberme hecho el primer vestido" dijo al final de su show). Cantó los lentos Sutil, Amor X, entre otros, moviendo las manos y tratando de afinar lo mejor posible. El público hablaba bastante, interrumpiendo la performance, aunque después la aplaudía eufóricamente al final. Luego de los lentos declamó una poesía mientras arrojaba plumas desde el balcón y se encerró de nuevo en su camarín.

Hubo un intervalo para después retomar con la música electrónica. Bex apareció con un vestido y una boa negra, la cual no se pudo sacar porque se le enredó. Con una cara mucho más descolocada y una voz que ya no tenía ni un atisbo de la solemnidad que pretendía al principio, se puso a cantar sus temas taquilleros. La tribuna explotó con Palpito papito, canción con la que se despidió, aunque la insistencia hizo que después agregara una más al repertorio.

Color Pastel

Es una distribución gratuita de poesía, en papel, editada y financiada por Germán Weissi y Laura Mazzini, desde Marzo 2004 y para Octubre 2007 se cumplieron los 60 números editados y reeditados todo el tiempo!!!!!!

Color Pastel se encuentra en Centros Culturales, Teatros, Librerías, Festivales de cine, bares, facultades, encuentros de lectura, bibliotecas, recitales, con otras revistas de Poesía o de distribución literaria o cultural, fiestas varias, a donde vayamos. Viaja regularmente por 14 provincias argentinas. Ademas de otros países de latinoamérica y del mundo!

Siguen editando plaquetas Color Pastel poesía y convocando nuevos autores! La convocatoria está siempre abierta.

Ahora sacó nuevas plaquetas para festejar la ocasión: IM-PER-DI-BLES!!!!!!!!

¿estamos en FLIA?

Ayer sabado fue la 5 FLIA en puán. Fuimos con la revista a montar un stand a eso de las doce del mediodía. Había mucha gente y muchos proyectos nuevos. A pesar del calor y del amontonamiento no hubo mayores problemas que un corte de luz de media hora, pero en pleno día, así que no problem. A eso de las seis de la tarde anunciaron que habían pasado por la feria alrededor de 4.000 personas.. y la feria siguió hasta las nueve!

Hubo alrededor de 80 revistas y editoriales muy variadas, que iban desde un par de hojas fotocopiadas y abrochadas hasta ediciones muy elaboradas. Con algunas excepciones, los productos eran muy buenos o, al menos, interesantes. También hubo lecturas de poesía y bandas que tocaron sobre un mini escenario improvisado en un rincón. El volumen, debo confesar, era un poco alto y la declamatoria, a veces, arrebatadora hasta el punto de convertirse por momentos en una ruidosa agonía por parte de los boys-stand. En contraposición: hubo dos bandas increíbles que hicieron que valiera la pena todo el resto.

Me llamó la atención la falta de docentes voyeuristas. Dado que estamos en puán (Facultad de Letras!!), las figuritas académicas brillaron por su ausencia. Me parece importante resaltar el gesto, que no es nada casual. Esta falta de apoyo institucional a cualquier tipo de actividad de escritura literaria es tan vieja como el plan de estudios. Tampoco aparecieron muchos escritores publicados por "grandes" editoriales. Con la excepción de, por supuesto, Cucurto, que baila en una pata sobre ambos terrenos. Es probable que haya habido un par más, a los que no reconocí, pero ahí termina la lista.

¿Qué quiere decir esto? No tengo una opinión formada.. es para pensar. Como si desde el panteón de las letras no se animaran a mirar para abajo, a los proyectos que están surgiendo. Quizás temen que, como enredaderas, avancen sobre las cortezas de sus troncos para invadirlos y, en poco tiempo, estar en todas partes. Quizás.

encuentro de estudiantes

Los días 11, 12 y 13 de octubre se hizo en mendoza el III encuentro de estudiantes de Letras ( página - blog ). Los dos primeros habían sido en Buenos Aires, por lo que fue la primera vez que se trasladó el encuentro a otra provincia.
Hubo muchas mesas de ponencias, también talleres y un foro de revistas. La experiencia de los tres encuentros fue muy productiva para los organizadores, que pudieron aprender a gestionar y llevar a la práctica una actividad de esta índole; también para los expositores y asistentes, a causa del debate que se generó luego de las ponencias. Con algunas excepciones, se armaron intercambios muy productivos de opiniones y puntos de vista a lo largo de las mesas. Esta es una diferencia positiva con respecto a lo que pasa en otros encuentros, dónde los debates no son tan incentivados, y los alumnos suelen adoptar un rol pasivo respecto de la discusión.
Después del balance que se hizo del encuentro, se decidió que el año que viene sea en la provincia de Chaco. Próximamente se van a colgar las ponencias en la página.

para ver la versión “chismosa” y fotos, hacer click

1 poema

recorro las veredas desiertas
del barrio donde nací
y vi pasar la historia impresa
en afiches pegados
en paredes comidas
por la humedad

un nuevo día sin luz

se me ocurre
que debe haber un puesto
de diarios
abierto tan temprano

pero los textos
no son lámparas

Silvia y los objetos mágicos

Situaciones triviales, breves diálogos y la relativa pasividad que poseen los protagonistas son características comunes en la obra de Martín Rejtman, tanto en sus libros como en sus películas. En cierta medida, a pesar de que el autor-director esté en desacuerdo con la idea de “decadentismo”, es posible percibir en los personajes cierta falta de vida interior que, al traducirse en inercia y ausencia de todo tipo de reflexión explícita, los aplana hasta despojarlos de cualquier indicio de pasión por aquello que hacen. Sus ambiciones son prácticamente nulas y ellos parecieran ser incapaces de conmoverse ante ningún suceso, como si fueran máquinas acopladas para repetir determinada rutina. A causa de estos personajes poco expresivos, inmersos en una cotidianidad carente de grandes sucesos, su obra ha sido a menudo criticada por la dificultad de que en ella se produzca cualquier tipo de identificación, ya que el espectador no logra comprender del todo sus actos. De hecho, si se intenta escarbar aún más en su psicología interna, pareciera que no tienen historia (sólo se conoce lo mínimo e indispensable a la trama: si fueron amigos, esposos, etc.) No poseen otro entorno más que el desplegado sobre la pantalla y giran dentro de un circuito cerrado en el que los personajes que intervienen pueden contarse con los dedos de una mano. La falta de profundidad los vuelve similares entre sí dado que, si bien suelen estar muy marcados por alguna manía, el resto de sus características no difieren demasiado. Tal vez por ser exponentes de una generación cuya adolescencia se desarrolla alrededor de la década del noventa, reina en ellos la mediocridad absoluta, como si frente al despilfarro económico que caracteriza ese período ellos se refugiaran en una nada que los consume, los vacía y los vuelve inactivos. Ante la falta de movilidad, son los objetos los que desencadenan las situaciones...

este artículo salió publicado acá

el crítico artista

"Cada nueva escuela grita desde su aparición contra la crítica, cuando es precisamente a la facultad crítica a quien debe su origen. El puro instinto creador no invoca, reproduce"
Oscar Wilde

muñecas

No tardó ni un minuto en abrir la puerta. Pasá, dijo, ponete cómoda. En los pies tenía unas pantuflas de color azul con la cara estampada de un conejo y, por encima del camisón de algodón blanco, una bata gris oscura que probablemente había sido negra. Voy a traer café y vuelvo, dijo desapareciendo hacia la cocina. Busqué con la mirada hasta encontrar la jaula de madera colgada en la esquina del living. Adentro había un pájaro rojo y amarillo que se movía de un lado a otro. Al rato Julia volvió con una bandeja en la mano y la puso sobre la mesa ratona. Al ver donde se detenía mi mirada comentó que hacía días que el pájaro no cantaba. Se quedó mudo, dijo. Después, como si nos hubiéramos visto el día anterior, empezó a hablar de su trabajo, de su vida como esposa y de su hija que crecía cada vez más. Mientras me contaba del presupuesto que se le fue en pañales y juguetes señaló una esquina de la sala donde había una muñeca bastante fea. Mirá, dijo, ¿no te hace acordar a algo?


sigue acá...

la insoportable levedad del ser

Poco espacio me queda ahora para otras cosas. Mis tres grandes ocupaciones son la facultad, la revista y la escritura. Con la primera estoy haciendo el último esfuerzo, ya que este cuatrimestre termino de cursar. Después solo quedan los finales. Con la segunda estamos arrancando a toda máquina, gracias a mi socio y a muchos amigos y colaboradores que le ponen onda, nos alientan y nos acompañan. Con la tercera soy intermitente. Periodos de mucha actividad seguidos de una calma infinita. Este año está dividido en mis tres musas, mis tres pesos pesados, mis tres pasiones llenas de gula. Fuera de estos gigantes, solo queda el molino fatigado de mi cuerpo minúsculo, que se deshace en una nada y desaparece.

viaje a la semilla

Deberíamos llegar al mundo muriendo, viendo la luz pero yendo hacia atrás...y así ese trauma está superado. Entonces te despertás en un geriátrico y cada día que pasa vas mejorando un poco y te sentís cada vez mejor. Al final, te echan del geriátrico porque estás bien y lo primero que haces es cobrar tu pensión.
Vivís de arriba un tiempo, hasta que hay que ir al trabajo: en tu primer día te dan un reloj de oro. Trabajas 40 años hasta que seas lo bastante joven como para disfrutar del retiro de la vida laboral. Entonces vas de fiesta en fiesta, chupás cerveza , tenés sexo sin preocupaciones y mientras tanto te preparás para empezar a estudiar. Luego empiezas el cole, y a los seis meses te tomás un descanso de dos semanas en Bariloche, con todos tus amigos.
Te pasás los años siguientes jugando con tus amigos, sin ningún tipo de obligación, hasta que seas bebé. Entonces, a descansar, total, te cuidan, te miman, te dan de comer rico y te atienden como un rey. Y los últimos 9 meses los pasas chupandote el pulgar y flotando tranquilo, con calefacción central, room service...y al final abandonas este mundo en un orgasmo!

(recibido x mail)

nuevo número!!

NO RETORNABLE

imperdible...


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1 poema

otro lugar común

el bar del fondo
convertido en oficina

no entiendo cómo hace la gente
para hablar como si fuera fácil
simplemente hablar
de las cosas
sin hacer nunca nada

pasan horas que son peces
buceando entre la sal
del agua que corre por mi espalda

me siento famélica y los ruidos
que al mezclarse con el vaho
forman
un rumor imposible
donde las palabras ajenas
se vuelven una multitud
como cuerpos que se vuelven
un viaje interminable
como este

.

Lost

Esa serie es un vicio.. en un par de semanas apenas me fanaticé mal.
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el proceso

otra vez estoy en época de parciales. pareciera que no termina más. la idea de estar siendo evaluada todo el tiempo, durante el transcurso de los muchos años que dura la carrera de letras empieza a ser cada vez menos una alucinación paranoica para convertirse en una verdad de facto. realmente es como estar dentro de un cuento kafkiano. es más, no mentiría si dijera que me siento un insecto nerdoso y cavernículo. ¿dónde está mi gregor samsa, entonces?. ahora, hoy, esta noche, tengo que terminar el parcial domiciliario para entregar mañana, ya, dentro de un rato. entonces me voy a despertar, caminar en procesión por los pasillos laberintezcos de puan y me voy a detener, finalmente, ante la ley.
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¿qué estoy buscando?

sería bueno saber eso, al menos...

(foto sacada por mi hermana Barbi)
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veo veo

I

- ¡Que lindo día!
- Hermoso.
- Sí, espero que no llueva.
- ¿Va a llover?
- Espero que no, pero nunca se sabe. Si mirás ahí a lo lejos vas a ver que hay una nube.
- ¿Dónde?
- Allá ¿no ves?
- ¿Eso que parece un globo?
- No, querida, eso que parece un globo, es un globo. Lo que yo te digo está más abajo y a la izquierda.
- No veo nada.
- No importa, ¿trajiste paraguas por las dudas?
- No.
- Mal hecho, ahora te vas a empapar cuando llueva.


II

- ¡Ahí la veo!, la nube, ¡ahí está!
- No, es el globo de nuevo.
- Ah.
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this is the end

Termino el finde. Tan rápido. Pánico y locura en ... Ahora se viene una semana heavy heavy. Miércoles parcial de Argentina II, jueves parcial de Pensamiento de filo y sabado el de Española I. Ni bien termine la resaca me pongo las pilas, prometo. Va a ser difícil. Además la cabeza me quema, me quema. Pasaron muchas cosas y no me puedo concentrar. Me siento a leer y viajo a otro lado. Inevitable. Trato de recordar un poco, al menos. Es una nube densa. Quiero acordarme, necesito acordarme. Nada. Igual ahora se vienen los parciales. Inevitable.

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No Retornable - nuevo número

NO RETORNABLE

Cuentos
FÁBULA DE DOÑA ELISA, por Valeria Tentoni
COMPUSLIÓN A LA REPETICIÓN, por Sonia Budassi
LA MUERTA, por Pablo Giordano


Poesías
BALDE DE AGUA, por Leonor Silvestri
A LA DERIVA, por Juana Roggero
CUBANA LABIOS DE FUEGO, por Diego Suarez

Reflexiones
PERFUMES PARA MIRAR, por Cecilia Simeoni
POR UNA TRILOGÍA ARGENTINA
(El cine de Daniel Burman), por Marcelo López
CONURBANO
(acerca de la revista zona churrinche), por Santiago Meilán
CORTOS
(de Alberto Fuguet), por Víctor Da Silva
ANTES QUE AMANEZCA
(sobre Tantas noches como sean necesarias, de Ricardo Romero) por Javiera Pérez Salerno


Entrevista
EL LUGAR DEL PRINCIPIO
(entrevista a Enrique Solinas), por Marcelo López

Laberinto
EL FIN DEL NARCISO, por Walter Alvarez

Fragmento
TRABAJANDO EN EL PROYECTO
(de Los lanzallamas, Roberto Arlt)

Multitudes argentinas

Según Ramos Mejía:

- la multitud es un ser relativamente provisional, constituido de elementos heterogéneos en cierto sentido, que por un instante se sueldan, como las células cuando constituyen un cuerpo vivo y forman al reunirse un ser nuevo y distinto.

- por la sola circunstancia de formar parte de aquellas, el hombre desciende, a veces, muchos grados en la escala de la civilización (...) es puro instinto, impulso vivo y agresivo, casi animalidad; por eso es, en ocasiones, generoso y heroico, pero más a menudo brutal y sensitivo.

- el verdadero hombre de la multitud ha sido entre nosotros el individuo humilde, de conciencia equívoca, e inteligencia vaga y poco aguda, de sistema nervioso relativamente rudimentario e ineducado, que percibe por el sentimiento, que piensa con el corazón y a menudo con el vientre.

- es siempre protestante contra toda autoridad, es heterodoxo político y religioso a su modo, es sin variar independiente e insurrecto.


A pesar de lo que pueda parecer a simple vista, es interesante el análisis que hace Ramos Mejía en Las multitudes argentinas (1899) acerca de la multitud como fenómeno social. También del comportamiento que asume cada uno de sus componentes. Hay algunos grandes aciertos, teniendo siempre en cuenta que es un análisis hiper-conserva en lo que respecta a varias cuestiones (respecto a la raza, la idea de clase social como determinante de las facultades mentales y físicas, antinomia civilización y barbarie, entre otras). Concluye que, a pesar de ser peligrosa -hay que tener en cuenta que escribe en la cercanía al rosismo-, la multitud es el motor del cambio social.

para hoy

viernes 27 a las 19 hs en APPETITE
Chacabuco 551. San Telmo.
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en mi escuela teníamos a uno, a un niño proletario

"Porque el goce ya estaba decretado ahí, por decreto, en ese pantaloncito sostenido por un solo tirador de trapo gris, mugriento y desflecado.
Esteban se lo arrancó y quedaron al aire las nalgas sin calzoncillo, amargamente desnutridas del niño proletario. El goce estaba ahí, ya decretado, y Esteban, Esteban de un solo manotazo arrancó el sucio tirador. Pero fue Gustavo quien se le echó encima primero, el primero que arremetió contra el cuerpiño de ¡Estropeado!, Gustavo, quien nos lideraría luego en la edad madura, todos estos años de fracasada, estropeada pasión: él primero, clavó primero el vidrio triangular donde empezaba la raya del trasero de ¡Estropeado! y prolongó el tajo natural. Salió la sangre esparcida hacia arriba y hacia abajo, iluminada por el sol, y el agujero del ano quedó húmedo sin esfuerzo como para facilitar el acto que preparábamos. Y fue Gustavo, Gustavo el que lo traspasó primero con su falo, enorme para su edad, demasiado filoso para el amor. "


Hoy estuve leyendo "El niño proletario" de Osvaldo Lamborghini, que trata sobre la violación y el asesinato de dicho niño a manos de tres burgueses. Según algunas interpretaciones, este relato funciona como la inversión de roles de las facciones que se enfrentan en "El matadero" de Echeverría. Sin duda el argumento y el desenlace es similar, pero el otro no es ya un unitario sino un chico que "sufre las consecuencias de pertenecer a la clase explotada".
Es un relato mucho más violento y cruel, no solo por la vigencia temática, sino por la minucia con la que se describen las escenas. Mientras lo leía me bajó la presión. Tuve que ir al baño a mojarme la nuca con agua. Casi me desmayo. ¿Será la culpa burguesa?
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lluvia

Quizás sea esta la única solución. Hace un tiempo lo vi de casualidad cerca de mi casa y dije: voy a comprarlo. No lo hice y me arrepiento. Ayer pisé una baldosa floja y me empapé la media. Con el calor empezó a fermentar. Además la humedad me deja el pelo afro. Ahora pienso en un traje de astronauta. No sé por qué le tengo tanto odio si, al fin y al cabo, es solo agua. Pero basta, basta!!! Me deprime, me aburre, me moja y me cansa.

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Zoo

- Mamá tenía cinco gatos. Cada vez que huele a pis de gato me acuerdo de casa.
- Los años dorados
- ¿Vos tuviste mascotas cuando eras chica?
- Sí, montones: un perro, peces de colores, dos hámsteres, un pato y un conejo.
- ¿Un conejo?
- Sí, un conejo.
- ¿Un conejo?
- Sí, un conejo blanco con ojos rojos.
- Pero, ¿un conejo de verdad? No está nada mal.
- No, no está mal.

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Viajeros

Ayer en una fonda bizarra del microcentro hablábamos de cine. Tan cercana a mi experiencia, me llamaron la atención sobre todo los que podrían denominarse como directores de films "viajeros". Aquellos que muestran el recorrido a través de un territorio extraño, a veces hostil. El paisaje se vuelve un personaje protagónico. Los destacados de la noche, o al menos los que el alcohol me deja recordar, fueron Herzog y Wenders.
De Herzog recuerdo una escena fuerte del final de Aguirre, la ira de dios en el que la embarcación que recorre un río del amazonas es invadida por los monos. Es tal vez uno de los mejores finales de película que haya visto. De Wenders en cambio no recuerdo ninguna escena puntual pero sí el tipo de recursos. Por ejemplo el travelling de la cámara sobre el auto, estrategia que usa en todas sus road movies. Es evidente, cualquiera puede decirlo, que en sus películas se destacan la fotografía en primer lugar y después la musicalización.
Por pura casualidad, hace poco había leído un artículo de Nicolás Pose que publicó en una revista llamada Siamesa, que habla de estos dos directores: Él mismo (Wenders) ha dicho sobre el asunto: "Mis historias se originan en ciudades, paisajes y carreteras. Un mapa es como un guión para mí", aponiéndose a Herzog, el cual siempre se ha caracterizado por escapar de las ciudades contemporáneas, trasladándose a paisajes exóticos, tierras remotas o imposibles, para contactarse con la puresa del mundo natural. Si Herzog es un explorador, Wenders es un extranjero.
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El principito

Necesité mucho tiempo comprender de dónde venía. El Principito, que me hacía muchas preguntas, jamás parecía oír las mías. Fueron palabras pronunciadas al azar, las que poco a poco me revelaron todo. Así, cuando distinguió por vez primera mi avión (no dibujaré mi avión, por tratarse de un dibujo demasiado complicado para mí) me preguntó:

-¿Qué cosa es esa?
-Eso no es una cosa. Eso vuela. Es un avión. Es mi avión.

Antoine de Saint-Exupéry, el autor de El Principito, era aviador. Lo que no tenía ni idea es que fue el fundador de Aero-Posta, la empresa que años más tarde se convertiría en Aerolíneas Argentinas. Tampoco hubiera podido imaginar que el principito era un niño que mantenía relaciones homoeróticas con el zorro. Mucho menos que al final comete suicidio y, cito: "es deborado por los coyotes". Nunca volveré a mirarlo con los mismos ojos. Nunca.

¿Por qué?

Desde que la escuché no me la puedo sacar de la cabeza. ¿Por qué? ¿Por qué me llevaste tan lejos?

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La risa

El encierro, el humo, los pasillos, la pintura gris, las sillas endebles, las colas del cefyl, el ruido de la calle, la resaca, la paranoia, los errores de impresión, los malos profesores, el idiota que se sienta al lado, el cantar del Mio Cid, el atraso en la revista, el despertador que a veces no suena, el despertador que a veces sí suena, estar siempre en el lugar equivocado, el café demasiado fuerte, la falta de inspiración, algunos malos hábitos, el mal sexo, los libros caros, los libros agotados, descubrir una buena idea que otro tuvo antes, los esporádicos brotes de locura, el colectivo llenísimo de gente, las indirectas estúpidas, las salidas frustradas, las puñaladas en la espalda, la hipocresía, el afán de la publicación, el exceso de tareas, la mala coordinación, etcétera etcétera etcétera.


Hay que tomarse todo com mucho mucho humor.
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reencuentro

Fue raro, fue muy raro. El domingo fui a un cumpleaños con mis amigas y ahí volvimos a encontrarnos con los chicos con los que salíamos cuando teníamos once, doce años. Súper raro. Fue una mezcla de afecto y franeleo. Creo que no repetiría la reunión, con ese vistazo efímero sobra. Además, hay que evitar caer en viejos errores. El pasado, pisado. Y el que no se escondió se embroma.
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1 poema

gotas de suero

se escapan figuras como sueños
en la intimidad obscena
de la institución

piso dos puerta blanca
a la izquierda

el silencio, los gritos
olores dando vueltas
como insectos

sumida a la imposibilidad de dar
un paso, siquiera
un solo paso
veo flotar con horror
una cortina de puntillas

mientras en la habitación de al lado
el doctor juega a los dardos
con jeringas de plástico

son las doce y boca abajo

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sin luz

en estos últimos días reapareció, más fuerte que nunca, eso que yo pensé extinto hacía varios años: el miedo a la oscuridad.

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la villa

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Ni bien abrí el portón sentí una gota helada sobre la frente. Me llevé la mano a la cara y después miré los dedos húmedos como para comprobar que no se trataba de una simple alucinación. Menos mal, pensé. El viaje en tren me había dejado destruida. La gente dándose codazos para alcanzar un asiento libre, el amontonamiento de ganado y los olores que empezaban a fluir con mayor libertad ante la cercanía del verano. Todo eso bastaba para desanimarme, si no de la especie humana, al menos del porvenir de ese día. No tenía ganas de hacer nada. Mucho menos de entretener a las visitas con mis malabares verbales ensayados en una tarde de fast food varias semanas atrás. Mientras caminaba mirando el suelo para evitar resbalarme con alguna piedra floja, me acordé que no había traído nada para estudiar. El tiempo se iba a dilatar como chicle. Otra vez aburrimiento. Las gotas empezaron a caer más de prisa. Definitivamente llovía. Menos mal.

sigue acá.

(este es un cuento que estoy corrigiendo ahora. si tienen algún comentario, corrección o crítica les pido que la escriban en el post o me manden un mail a notedejesllevar@gmail.com . sería súper rebuenísimo que me digan algo al respecto)

insoportable levedad del ser

la vuelta es terrible! no me refiero al viaje en avión, tampoco a la facultad que me espera con las puertas abiertas lista para masticarme durante este largo larguísimo año, sino a todo lo que cuesta adaptarme a esas cosas pequeñas y ridículas que conforman mi vida cotidiana. volver a eso.

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tripi

todavía no estoy segura si en los viajes uno se pierde o se encuentra.
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fuego

Esta escena ocurrió en el rastro, lugar donde se venden cosas usadas/robadas, en una plaza cerca del barrio en el que me estaba quedando. Me olvidé por completo que significa el cartel, sólo se que feuer es fuego. Supongo que debe ser un letrero de salida de emergencia en caso de incendio. Mientras miraba la foto estuve pensando que si esa es la salida, por las dudas siempre voy a tener un extintor a mano.

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liebe jetzt

Zarina nació en Kiel, un pueblo al norte de Alemania. Su familia era de la parte este de Berlin, lugar al que se mudó luego del derrumbe del muro.

- Cuando era chica mi mamá me contaba historias de su infancia. Hablaba de la alegre vida en el campo, de la habitación que compartía con su famila, de la aventura de ir corriendo durante la noche al baño que estaba afuera de la casa. Todo parecía muy feliz. Recién de grande me enteré que era refugiada, que vivía en la clandestinidad y que hasta los quince años compartió la misma habitación con sus padres, hermanos y tíos.

- Detesto la culpa alemana. Siempre que se habla del holocausto y de la guerra pareciera que seguimos siendo responsables como pueblo de todo lo que pasó en ese entonces. Es importante recordar la historia, tener en cuenta todo lo que ocurrió para que no se repita, pero esa es la historia de mis abuelos y de mis padres, no la mía. No, no soy culpable.

- Todas esas plazas que ves donde ahora juegan chicos eran edificios que fueron bombardeados. De las antiguas casas ya prácticamente no queda ni rastro, todo fue restaurado. Una autopista pasa al lado de lo que queda del muro. Un shopping llena en baldío que antes amortiguaba la separación entre el este y el oeste. A pesar de la modernización todavía quedan rastros por todos lados. Los semáforos son diferentes de un lado y del otro.

- De alguna forma, el muro sigue existiendo. No de forma tan tajante, ni tan real, pero como huella en todos nosotros. Incluso los que nacimos después fuimos educados con mentalidades muy diferentes, heredadas tanto de un capitalismo como de un comunismo exacerbado y es muy difícil saltear esas diferencias. Es probable que nuestros hijos todavía carguen con esa división cultural, y quizás incluso nuestros nietos.

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subanempujenestrujenbajen

como quien no quiere la cosa
pim pum pam
este fin de semana
me voy para Berlín!!!
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legalmente desnudo

En Barcelona no está prohibido andar en pelotas por la calle. No solo eso, sino que además hace poco salió un decreto en el que se enuncia que toda persona tiene derecho a permanecer desnudo en cualquier espacio público. Tal es así que este hombre, el de la foto, se tomó dicho permiso al pie de la letra y se pasea como su madre lo trajo al mundo a cualquier hora por la Rambla, uno de los lugares mas transitados de esta interesante y alocada ciudad. Los cambios climáticos no representan un obstáculo en lo más mínimo. Llueva, truene o relampaguee es posible admirar su cuerpo tatuado y su ostentoso piercing. Esa cualidad le ganó un lugar destacado en el panteón de las estrellas y a menudo aparece en la tele o en los diarios. Yo tuve la suerte de encontrármelo caminando y de que, a pesar de su fama, posara ante el lente de mi camarita digital. Gracias, le dije al terminar la sesión. El siguió caminando como si nada, con el péndulo de Foucault oscilando entre sus piernas.
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easyjet

Mientras estuve en London tuve un chico punk. Parecía un farmer boy recién llegadito a la big city pero con un look pretty trash. El me compraba cervezas y me dejaba fumar todo lo que quisiera. Hablaba de su vida, los suburbios, de su padre y de la música. Tenía un botón para la risa. Nice accent, me dijo, it seems french. Merci, le respondí y apreté el botón. Después me llevó a un recital y a pasear por su ciudad. Big Ben, London Eye, British Bridge. Dimos muchas muchas vueltas. A la mañana siguiente por quedarme dormida casi pierdo el vuelo en avión a lo que ahora llamo casa. Casi pero no.
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one poem

in the east

still keep
keep on following
the roach trade
once and again

think i forgot
the story once mama told
about that silly man in the rain

here are lots of people
walking around
nasal words and me
always quiet in the corner

perhaps it´s important
to take care a little more

something about to happen

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nicotina y alcohol

volví a fumar. sí. y a tomar como una bestia
.

porno phone

british boys

parking

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1 poema

postales

me gustan las imágenes
que se reflejan
en el plástico de la ventana

carteles con luces de neón
la gente pasa apurada
entre los autos que zigzaguean

en la mitad de la avenida
un viejo arma una escena
grita, gesticula con las manos
y patea un tacho de basura

supongo que algo así
podría pasar en cualquier lado
pero no

los fósforos quemados se acumulan
en el cenicero

apenas son las siete de la tarde

.

1 poema

Plan B


no hay que hacerle caso

dijo y abandonó la cocina
como si fuera fácil
estar disimulando todo el tiempo
riendo, dando vueltas
dentro de un lavarropas

en treinta años me voy a morir
murmuró después y le creí

pero acá está como una estatua
al lado de la silla
con un cartel en el cuello que dice:
toda mujer ama a un idiota


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Foto

lluvia en París

(siempre llueve)

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Momentos

1) quiero servirme un cafe de maquina y como una boba me olvido de poner el vasito.. salpicó para todos lados, se hizo un charco y me quede sin cafe!

2) Despues de poner mi segunda moneda en la fucking maquina, puteo, pataleo. Me doy vuelta y estoy cara a cara con Messi. Wow. Me sonrie, dice hola. Es un tierno con cara de nene, dan ganas de agarrarle fuerte fuerte el cachete.

3) Es lindo volar. Lo malo es que las orejas se tapan y te dan ganas de vomitar. Por las dudas tomé mucho alcohol. No mejoró la situación.

4) Al llegar un guardia parece que me consideró sospechosa y me hizo abrir la valija sobre una mesada. Revisó. Metió mano en mi ropa y corpiños y papeles. Cuanto tiempo te quedás acá?, preguntó.

5) Viajé en tren, llegué a la casa de mi hermana en el barrio Gótco. Lindo. Compañeros de casa buena onda. Hay dos perros y un gato. Tengo la ropa llena de pelos pero soy muy muy muy feliz!!!

Ezeiza

que partió de mí

llevándome


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Si, soy mala poeta pero...

Por fin terminé mi artículo para Los Asesinos Tímidos. Es sobre la última novela de Laiseca editada por Gárgola. Cito un fragmento elegido casi al azar:

El sabía perfectamente que su chica era muy puta y que lo corneaba a troche y moche. Pero no le importaba. La dejaba que hiciese lo que quisiera. Solo era celoso con sus tetas. El se lo dijo con tiempo: "No me importa con quien te acuestes. Sé que sos putísima y que lo necesitás para tu bienestar. Pero algo tuyo debe ser sólo mío. ¿Estás de acuerdo?" "Sí." "Perfecto.Quiero tus dos tetas."

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1 poema

flashback

una mueca rota
desencajada en ademanes oligos

el baño sin luz
y el espejo
con esos cuerpos estrechos
que juegan inútilmente

no puedo evitar
reírme a cada rato

líneas en un plato de cerámica
y otra vez ese calor que paraliza

no sé por qué

.

green day

Con esta foto me despido de la casa del lago. Fue de un día en el que las chicas, Cande y Pau, hicieron la travesía para venir a visitarme. Mucho verde y agua. Ahora el calor porteño. Después el frío europeo. Y bue, no me puedo quejar.

1 poema

llovizna


el cielo huele a tierra
mezclada con cloacas podridas,

gotas caen como serpentinas
pero a lo lejos tres mujeres obesas
se amontonan bajo un paraguas y ríen

volver para huir del ruido, huir
del calor, huir del tumulto
de la gente y su aliento cálido en la nuca

un linyera dice que somos ratas
que no paramos de multiplicarnos

esta estación detenida en el tiempo
me hace recordar que yo también tuve
un sueño alguna vez

duele mi espalda y las ruinas del pasado
que se amontonan en la ventana,
duele la fatiga de pensarme
junto a vagones sucios y carteles
mientras una cucaracha trepa
por el tronco del alambre y queda estática
embrujada con el vaivén del tren

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Lavallol

Imperdibles:

- culopatín de Guada por el borde de la pile

- Martín bailando con trozos de carne

- escenas homoeróticas varias

- la ensalada de papa y huevo de Javi

- el baile de WMCA

Próximamente se viene Lavallol: el regreso...

Espejito, espejito

Leyendo el último número de La mujer de mi vida me topé con un articulito que hablaba sobre Diana, la mala de "V" - Invasión extraterrestre. Si bien en ese entonces yo era muy chica y mucho no me acuerdo, lo que sí tengo presente es que ella me encantaba, quizás sólo para llevar la contra. De la otra, la blondie buena, ni me acuerdo. Sé que existía simplemente porque alguien me lo dijo. En cambio la imagen de Diana la tengo clarita clarita. Su traje de cuero apretado, su desnudez reptil, su apetito por los roedores. Toda una lady.
Eso me hizo pensar en que, en general tanto en esa serie como en otras anteriores y en la mayoría de los dibujos animados, las malas eran morochas y mil veces más lindas y sexys. A veces eso no se cumplía y las malas eran gordas feas, pero lo que seguro seguro que no faltaba era el platinado que, como un leit motiv, siempre caracterizaba a la bondad. Basta pensar en La bella durmiente, La cenicienta, Alicia en el País de las maravillas, Caperucita Roja, Rapunzel. Claro que eso después cambió y aparecieron algunas castañas (como en La bella y la bestia) pelirrrojas (como en La sirenita) y hasta la "belleza étnica" (Aladin o Pokahontas). Un ejemplo claro de estos cambios se puede ver en la diversidad capilar que adoptó la Barbie en las últimas décadas. Habremos llegado al fin del imperio despótico del agua oxigenada que marcó nuestra infancia?

4 poemas

relax

bandadas de chicos corren
en pelotas sobre la arena hirviendo

churros con dulce, pirulines,
cigarrillos armados,
frutos mordidos por gusanos
resacas estivales, algas
adheridas al cuerpo

viví las sensaciones
vocea un eslogan de coca-cola

me acoplo
al aburrimiento mortal
de los lobos marinos

los rayos pegan como látigos

una mujer de malos hábitos
alimenticios hace topless
sobre una toalla

es más linda que yo:
tiene un bronceado perfecto




trikini pop

todo tiene gusto a pez
y la arena no sale con nada

camino descalza
frente al espejo gastado del baño

mi pecho es una tabla
de surf y mi cuerpo enfundado
con la sensación
de que me queda grande
o chico o fuera de moda

como una postal de marineros

sería bueno creer en algo ahora
pero un complicado mecanismo
me hace girar

- quedate, no te vayas -
escucho que murmuran

pero abro las ventanas
y me echo a correr como una loca




maratonista

el agua salpica y un tornado
de basura que da vueltas

bolsas de nylon chocan
mis piernas firmes, piernas
veloces

atravieso el balneario
en pleno éxodo y sigo

hasta que se apagan los ruidos

no más juegos masturbatorios
de flota flota
no más pupilas afiladas cortando
tangas y zungas

no más sonrisas en formol




noctilucas

en los médanos la noche
cae deprisa

el milagro de la carta astral

cuidado con las bichas,
dice alguien señalando
el suelo

ocultas al flash
intermitente del faro

mujeres meando en un rincón
agachadas en la noche
risas, juegos y vestidos
de verano

un par de cuadras más dentro,
Joselo se queda ciego
en una mesa
del bar de floripondio

esta es la belleza americana


.

Fanatismo

La casa en donde estoy me da como un poco de miedito. En cada una de las habitaciones hay un frasco de agua bendita (notese que cuando levanté uno para mirarlo tenía una etiqueta dorada que decía: made in china). Apenas abrís alguno de los cajones de la mesita de luz hay dos o tres crucifijos. En los placares hay estampitas religiosas a cagar. No solo eso, también hay postales religiosas, folletos de algún santo, señaladores, sobres y hasta lapiceras!!
Lo más bizarro es la superposición temática que cohabita armónicamente en la biblioteca familiar. El top-five de los libros mejor jerarquizados son: Santa biblia, El libro de dios, Milagros más que nunca de Víctor Sueiro, El hombre-dios de María Valtorta y El gran león de dios escrito por un tal Taylor. Por supuesto que hay muchos muchos más. Dicho catálogo está acompañado por lecturas de otra índole tales como Manual del director de ventas, La solución liberal y La república corporativa de Jorge E. Bustamante. También por libros como La dieta South Beach y ud. ¿Come o se Alimenta?.
En fin, esta loca loca gente...

Balneario

Para los que todavía no se hayan enterado, "Balneario" es una plaqueta que publiqué hace un par de semanas por la editorial Zorra/poesia
Si les interesa saber un poquito más de que se tratan los poemas, pueden husmear en una reseña que hizo Valeria Iglesias para su revista Absurda y efìmera
En el extraño-practicamente-imposible caso de que el que esté leyendo esto no sea hispanoparlante, puede ver unas traducciones que hizo Régis Bonvicino y publicó en su revista Sibila.
No se lo pierdan, leanlón !!!!

Laguna azul

La situación cambió drásticamente y logré escaparme de mi pseudo-autismo. Ahora estoy en una bonita casa frente a un lago con patos y yuyos y liebres y todo. Por suerte además de todas esas cosas tiene computadora. Algo lenta, pero bue, permite chequear mails y subir de vez en cuando algun post. Supongo que voy a intentar no poner un pie en Baires por mucho mucho tiempo.
Todavia no se que enfoque le quiero dar a este blog. Me esta saliendo medio diario íntimo la onda, pero la verdad es que me chup. De chiquita tenía un diario y era mucho menos neurótica que ahora. Quizás ayude de algo. Además, como en un toque me voy a ir de viaje, para visitar a mi hermana en el viejo continente pero tambien para guevear un poco y despejarme, también lo pienso usar como diario de viaje. Eso si me da el cuero.
Lo de la laguna ahora funciona y casi no pienso en nada. Los dias se pasan super rapido y cuando apoyo la cabeza en la almohada, caigo en la cuenta de que no hice ninguna de esas cosas que durante el año considero "útiles" . So what?

otra vez sopa...

Encerrada en mi casa como si fuera un búnker se me ocurre la maravillosa idea de empezar un nuevo blog. Ahora desvinculado por completo de la revista. Sé perfectamente que no soy una de esas personas que tienen constancia en este tipo de cosas. Me prometo intentarlo, pero bueno… no me creo mucho.
Ya solo pensar en poner todos esos links y cosas me da una paja terrible. Pero estoy súper aburrida (eso significa con mil cosas que hacer pero me siento frente a la compu y no me sale nada, ningún artículo de los que debo, ningún poema) y como tengo por herencia un gran sentido de la responsabilidad y, sobre todo, de la CULPA no me animo a salir y divertirme sino que quedé esclava de esta situación.
A mal tiempo buena cara así que voilá mi nuevo blog.